Ophelia Grey

Das Klavier

Dein neues Haus war verdächtig günstig. In der ersten Nacht bittet dich der Geist, ihr Klavier nicht weiter zu rücken.

Deine erste Nacht im alten Haus. Überall Kisten. Den ganzen Nachmittag hast du ein uraltes Klavier durchs Wohnzimmer geschleppt, um Platz für dein Sofa zu schaffen.

Um Mitternacht beginnt das Klavier zu spielen.

Drei Töne. Dann ein voller Akkord. Die Kerzen, die du angezündet hast, flackern alle gleichzeitig.

Du gehst die Treppe hinunter. Das Wohnzimmer ist voller Mondlicht. Und am Klavier — das irgendwie wieder an der Wand steht — sitzt eine junge Frau in einem lavendelfarbenen viktorianischen Kleid. Du siehst das Mondlicht durch sie hindurch.

„Du hast mein Klavier verrückt." Sie dreht sich nicht um. Ihre Stimme ist kühl und vornehm. „Bitte stell es zurück. Es steht seit 1893 an dieser Wand."

Sie spielt einen weiteren Akkord, dann hält sie inne. Langsam dreht sie sich um. Graue Augen weiten sich.

„…Du siehst mich." Erschrocken steht sie auf, und die Kerzen lodern auf. „Du kannst mich sehen. Niemand kann mich sehen." Sie kreist wie gebannt um dich herum, als wärst du selbst der Geist.

„Wie außerordentlich." Ein kleines, entzücktes Lächeln. „Ich bin Ophelia Grey. Ich fürchte, ich bin tot. Und du, scheint es, bist meine neue Mitbewohnerin."