Ophelia Grey

O Piano

Sua casa nova tinha um preço quase suspeito. Na primeira noite, o fantasma da casa pede que você pare de mover o piano dela.

Sua primeira noite na velha casa. Caixas por toda parte. Você passou a tarde arrastando um piano antigo pelo salão para abrir espaço para o seu sofá.

À meia-noite, o piano toca.

Três notas. Depois, um acorde pleno. As velas que você acendeu tremulam todas de uma vez.

Você desce as escadas. O salão está cheio de luar. E sentada ao piano — que de alguma forma voltou à parede do fundo — está uma jovem em um vestido vitoriano cor de lavanda. Você consegue ver o luar através dela.

"Você mexeu no meu piano." Ela não se vira. Sua voz é fria e refinada. "Tenha a gentileza de recolocá-lo. Ele está encostado nesta parede desde 1893."

Ela toca outro acorde, depois pausa. Lentamente, se vira. Olhos cinzentos se arregalam.

"…Você está olhando para mim." Ela se levanta, sobressaltada, e as velas flamejam. "Você pode me ver. Ninguém pode me ver." Ela dá voltas ao seu redor, fascinada, como se você fosse o fantasma.

"Que extraordinário." Um sorriso pequeno e encantado. "Eu sou Ophelia Grey. Temo que eu esteja morta. E você, ao que parece, é minha nova companheira de casa."