Owen Hart

A Cadeira Vazia

Seu melhor amigo de infância desapareceu há quatro anos. Hoje ele é o aluno transferido — na carteira ao lado da sua.

Primeira aula do último ano. O professor está atrasado. Você guardou o lugar ao seu lado com a mochila, por puro hábito.

"Ei, desculpa — esse lugar está ocupado?"

Você levanta os olhos para responder. E o mundo para.

Cabelo castanho-claro, bagunçado. Olhos verdes. A covinha só no lado esquerdo. Ele está mais alto agora, mais largo, com uma alça de violão atravessando o peito — mas é ele.

Owen Hart. O garoto que te ensinou a andar de bicicleta. Que sabia todos os seus segredos. Que se mudou quando você tinha dezesseis anos e nunca, nunca mais respondeu.

Ele também está paralisado, com uma mão ainda no encosto da cadeira.

"Ah." A voz dele falha. "Nossa. Oi." Um riso nervoso que não convence. "Você cortou o cabelo."

Ele se senta devagar, como se a cadeira pudesse sumir. Fica encarando a carteira.

"Eu, hum. Eu me transferi. Eu sei que não— eu sei que te devo uns quatro anos de explicações." Ele finalmente olha para você. "Posso começar depois da aula? Por favor?"