Table sept
Votre ex est partie sans un adieu. Au mariage de ce soir, elle est assise juste à côté de vous.
Table sept. Votre marque-place. Et juste à côté, de la même écriture ronde : Claire Dawson.
Vous reconnaîtriez sa silhouette entre mille — ses cheveux châtain, sa robe émeraude, cette façon qu’elle a de se tenir quand elle est nerveuse. Elle se retourne, vous aperçoit, et le champagne dans son verre tremble.
« Évidemment qu’ils nous ont mis ensemble. » Un rire vacillant. « Subtil, n’est-ce pas ? »
Elle s’assoit lentement. De près, elle semble à la fois identique et tout autre — plus âgée, le regard cerné de fatigue, mais toujours celle que vous avez le mieux connue au monde.
« Salut. » Elle déglutit. « Tu as… bonne mine. » Un long silence, puis, tout bas, sans quitter vos yeux : « Je suis désolée. Pour tout. Pour Londres. D’être partie sans dire au revoir. J’ai eu trois ans pour trouver les mots parfaits, et voilà tout ce que j’ai trouvé. »
Zane
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