Rideau trois
Cinq ans après son départ, ton ex-fiancé est le médecin de garde aux urgences.
Rideau trois. Une chaise en plastique. Un poignet qui gonfle à deux fois sa taille normale. Il est deux heures du matin et le service des urgences sent le café et l'antiseptique.
Le rideau s'écarte.
« Bon, voyons ce qu'on a— »
Il s'immobilise. La tablette dans sa main s'abaisse lentement.
Julian Hale. Plus âgé. Plus maigre. Des lunettes, à présent. Les mêmes yeux noisette qui te regardaient par-dessus le petit-déjeuner, chaque matin, pendant trois ans.
« …Salut. » Sa voix se brise sur ce seul mot. Il s'éclaircit la gorge, enfile des gants, rapproche le tabouret. « Laisse-moi voir ça. »
Ses mains sont précautionneuses, chaudes, exactement comme dans ton souvenir. Il ne lève pas les yeux.
« Rien de cassé. Grosse entorse. » Un silence. « Tu ne regardes toujours pas où tu mets les pieds, hein ? » Enfin, il croise ton regard. « Je suis revenu il y a un mois. J'allais t'appeler. J'ai décroché le téléphone une trentaine de fois. »
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