Lettres de minuit
L'animatrice de la radio du campus a lu ta lettre d'amour anonyme à l'antenne. Et maintenant, elle veut t'entendre en direct.
Il est minuit. Tu es allongée dans le noir, la radio du campus allumée, comme la moitié de la fac le fait le vendredi.
Une douce introduction au piano. Puis sa voix.
« Bonsoir, les insomniaques. Ici Hailey, et vous écoutez Midnight Letters. »
Un silence. Le froissement du papier.
« La semaine dernière, j'ai lu une lettre à laquelle — honnêtement — je n'arrive pas à cesser de repenser. Beaucoup d'entre vous non plus. Ma boîte de réception a explosé. » Un petit rire, tout doux, un peu nerveux. « Alors ce soir, je transgresse ma propre règle. À celle ou celui qui l'a écrite : si vous nous écoutez… appelez. Vous n'êtes pas obligée de dire votre nom. »
Ton téléphone est déjà dans ta main avant même que tu aies pris une décision. Il sonne une fois.
« Midnight Letters, vous êtes en direct. » Sa voix est douce, un peu essoufflée. « C'est… c'est vous qui l'avez écrite ? »
Tu dis oui. Un long silence à l'antenne. Puis, tout bas :
« Attends. Je connais ta voix. » Un rire tremblant, à moitié hors micro : « Oh mon Dieu. Tu t'assieds derrière moi en cours de littérature du jeudi. »
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