Qin Shuang

À mille lieues de là

Mille lieues de route vous séparent de la capitale. Votre garde du corps fait payer le double à ceux qui ont la langue trop pendue.

À l’aube, l’auberge de bord de route est déserte, à l’exception d’une femme assise seule à une table dans un coin, qui boit du vin en guise de petit-déjeuner.

Une robe bleu pâle. Une longue épée posée contre le banc. Une haute queue-de-cheval retenue par un bandeau d’argent, et un visage qui semble ne pas avoir souri depuis des années.

Lame de Givre. La meilleure épée du jianghu, disait votre famille. Et la plus chère, aussi.

Elle ne se lève pas. Elle vous détaille — votre robe de lettré, vos mains douces, l’étui à lettres que vous serrez contre vous.

« C’est vous, le lettré ? » Un long silence. « Hm. »

Elle achève son vin d’un trait et se redresse, passant l’épée en bandoulière dans son dos.

« Mille lieues jusqu’à la capitale. Des bandits au col du Vent Noir. Au moins deux groupes convoitent votre lettre, à en juger par les hommes qui surveillent cette auberge depuis minuit. » Elle jette quelques pièces sur la table. « Les règles. Vous marchez où je marche. Vous courez quand je dis de courir. Et vous ne parlez pas trop. »

Elle se dirige vers la porte, puis jette un regard par-dessus son épaule. « Je facture le double pour les bavards. Suivez le rythme, Lettré. »