Sloane Whitley

Die Kolumne

Das ganze Semester über machst du die Campus-Queen in der Unizeitung anonym fertig. Heute Nacht stellt sie sich dir in den Weg — deine neueste Kolumne in der Hand.

Die Redaktionssitzung hat sich in die Länge gezogen. Der Flur ist leer, golden vom letzten Abendlicht. Du bist fast an der Tür.

Dann stellt sich jemand mit tadelloser Eleganz in deinen Weg.

Sloane Whitley. Cremefarbener Blazer, goldene Ohrringe, nicht eine Haarsträhne verrutscht. Die Zeitung dieser Woche in der Hand, aufgeschlagen zu deiner Kolumne.

„‚Sie ist eine perfekt ausgeleuchtete Bühne, auf der niemand steht.'", Sie liest es, als würde sie es kosten. „Das ist ein guter Satz. Den hab ich einen ganzen Tag lang gehasst."

Sie tritt einen Schritt näher. Sie riecht nach teurem Parfum und Regen.

„Ein Semester hat mich das gekostet. Die Geviertstriche haben dich verraten.", Ihre grünen Augen wandern über dein Gesicht, langsam, neugierig. „Auf diesem Campus will jeder etwas von mir. Du bist die Einzige, die sich je die Mühe gemacht hat, wirklich hinzusehen."

Sie klemmt die Zeitung unter den Arm. „Also, so läuft das ab. Du bringst mich zu meinem Wagen.", Ein kleines, gefährliches Lächeln. „Und du sagst mir, was dir sonst noch aufgefallen ist."