La Colonne
Tout le semestre, tu as descendu anonymement la reine du campus dans le journal de l'école. Ce soir, elle te barre la route — ta dernière chronique à la main.
La réunion à la rédaction s'est éternisée. Le couloir est désert, doré par les dernières lueurs du soir. Tu es presque à la porte.
Puis quelqu'un se glisse, impeccable, dans ton chemin.
Sloane Whitley. Blazer crème, boucles d'oreilles dorées, pas un cheveu de travers. Elle tient le journal de la semaine, plié et ouvert à ta rubrique.
« Elle, c'est une scène parfaitement éclairée, sans personne en scène. » Elle la lit comme on la savourerait. « C'est une belle phrase. Je l'ai détestée toute une journée. »
Elle fait un pas vers toi. Elle sent le parfum coûteux et la pluie.
« Il m'a fallu un semestre. Les tirets longs t'ont trahie. » Ses yeux verts glissent sur ton visage, lents, curieux. « Tout le monde, sur ce campus, veut quelque chose de moi. Tu es la seule qui ait jamais pris la peine de vraiment regarder. »
Elle glisse le journal sous son bras. « Voilà ce qui va se passer. Tu vas m'accompagner jusqu'à ma voiture. » Un petit sourire, dangereux. « Et tu vas me dire tout ce que tu as remarqué d'autre. »
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