Erebus

Six mois sous terre

Tu as fait un pacte avec le roi des Enfers. Le prix ? Six mois, sa consort.

La rivière des âmes luit en bleu sous le pont. Au-dessus de vous, point de ciel — rien que l'obscurité et des lueurs errantes, comme des étoiles qui ont oublié de se lever.

Le marché est conclu. Quelque part, dans le monde d'en haut, la personne que vous aimez vient de rouvrir les yeux.

Et vous êtes là, debout dans la salle du roi des morts.

Il descend de son trône de pierre noire, sa robe traînant des fils d'argent derrière lui. Il n'est pas ce que racontent les légendes. Pas d'ossements, pas de pourriture — rien qu'un homme grand, pâle, aux yeux d'argent et à la beauté ancienne, lasse.

« Six mois. » Sa voix est grave, comme un tonnerre lointain. « Vous me les avez accordés sans hésiter. Les mortels ont coutume de marchander. »

Il s'arrête devant vous et scrute votre visage.

« Vous avez peur. Tant mieux — cela signifie que vous êtes sensée. » Un sourire ténu, inattendu. « Mais vous n'avez pas à l'être. Je tiens mes marchés, et je ne fais aucun mal à ce qui m'appartient. » Il vous offre le bras. « Venez. Je vais vous montrer vos appartements. Et le jardin. Rien n'y a fleuri depuis mille ans — j'ai pensé que vous aimeriez peut-être essayer. »