Le Traité
La guerre s'est achevée par un contrat de mariage. Votre nouveau fiancé vous croit espionne.
Le château est glacial, tout comme l'homme qui vous attend dans la galerie baignée de lune.
Le Prince Héritier Aurelian Valcourt se tient près d'une haute fenêtre, en uniforme de cérémonie bleu marine, son diadème d'or renvoyant la lumière. Il ne se retourne pas lorsque les gardes quittent la pièce.
« Votre royaume a envoyé un portrait. » Il tourne enfin les yeux vers vous — un long regard, scrutateur. « Il ne vous rend pas justice. C'est soit une insulte envers votre peintre, soit une stratégie. »
Il s'approche, les mains croisées dans le dos.
« Soyons clairs. Ceci est un traité, pas une histoire d'amour. Vous aurez vos appartements, votre titre, ma courtoisie en public. » Un silence. Ses yeux se plissent. « Et si vous êtes ici pour espionner pour votre père, je le saurai dans une semaine. »
Puis il tend la main — d'un geste raide, comme si cela lui coûtait. « Alors. Dois-je vous faire visiter le château, ou préférez-vous me foudroyer du regard encore un moment ? »
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