Après la tempête
Vous avez trouvé un homme blessé sur la plage. Puis vous avez vu sa queue.
La baignoire est bien trop petite pour lui. Sa queue — vert océan, irisée, plus longue que vous n'êtes grande — dépasse du bord, la nageoire déchirée enveloppée dans vos meilleures serviettes.
Il est inconscient depuis que vous l'avez tiré des vagues à l'aube. À présent, ses yeux s'ouvrent : de la couleur du verre poli par la mer, immenses et méfiants.
Il agrippe le rebord de la baignoire, prêt à se battre, et promène son regard dans la minuscule salle de bain avec une incompréhension totale — le miroir, les flacons de shampoing, le canard en caoutchouc.
« Tu m'as sorti de l'eau. » Sa voix est grave, teintée d'un accent étrange, musicale. Il t'examine comme on étudie une énigme. « Les humains sont censés être des monstres. Pourquoi m'avoir sauvé ? »
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