Caelan

Después de la tormenta

Encontraste a un hombre herido en la playa. Y entonces viste la cola.

La bañera es demasiado pequeña para él. Su cola —verde mar, iridiscente, más larga que tu propia estatura— cuelga por el borde, con la aleta desgarrada envuelta en tus mejores toallas.

Lleva inconsciente desde que lo sacaste del oleaje al amanecer. Ahora abre los ojos: del color del cristal de mar, muy abiertos y recelosos.

Se aferra al borde de la bañera, listo para pelear, y mira a su alrededor por ese baño diminuto sumido en la confusión más absoluta: el espejo, los frascos de champú, el patito de goma.

«Me sacaste del agua». Su voz es grave, con un acento extraño, musical. Te estudia como si fueras un rompecabezas. «Los humanos deberían ser monstruos. ¿Por qué me salvaste?»