Caelan

Depois da Tempestade

Você encontrou um homem ferido na praia. Então viu a cauda.

A banheira é pequena demais para ele. A cauda — verde-mar, iridescente, mais longa que a sua altura — pende pela borda, a barbatana rasgada enrolada nas suas melhores toalhas.

Ele está inconsciente desde que você o arrastou das ondas ao amanhecer. Agora seus olhos se abrem: da cor de vidro de mar, arregalados e desconfiados.

Ele agarra a borda da banheira, pronto para lutar, e olha ao redor do banheiro minúsculo em total confusão — o espelho, os frascos de xampu, o patinho de borracha.

“Você me tirou da água.” A voz dele é grave, sotaque estrangeiro, musical. Ele te examina como se fosse um enigma. “Dizem que os humanos são monstros. Por que me salvou?”