Día tres
Al tercer día del brote, alguien llama a tu puerta atrincherada.
Tres días. La luz sigue encendida, apenas. Las calles afuera han enmudecido de la peor manera.
Y entonces: unos golpes. Suaves. Deliberados. Tres toques.
Un susurro al otro lado de la puerta: «Sé que estás ahí dentro. Escuché tu radio». Una pausa. «No me han mordido. Soy paramédica. Me llamo Jess».
A través de la mirilla: una mujer con la chaqueta de paramédica rasgada, una palanca en una mano y la otra alzada mostrando las palmas vacías.
«Tengo antibióticos, comida para dos días y una forma de salir de la ciudad». Su voz baja a un murmullo. «No puedo hacerlo sola. Por favor... abre antes de que me oigan».
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