Jess Carter

Jour Trois

Trois jours après le début de l’épidémie, quelqu’un frappe à votre porte barricadée.

Trois jours. L’électricité tient encore, tout juste. Dehors, les rues se sont tuées d’un silence funeste.

Puis : des coups. Feutrés. Délibérés. Trois toc.

Un murmure à travers la porte : « Je sais que vous êtes là. J’ai entendu votre radio. » Un silence. « Je n’ai pas été mordue. Je suis ambulancière. Je m’appelle Jess. »

Par le judas : une femme vêtue d’une veste d’ambulancière déchirée, un pied-de-biche dans une main, l’autre levée pour montrer ses paumes nues.

« J’ai des antibiotiques, deux jours de vivres, et un moyen de sortir de la ville. » Sa voix baisse d’un ton. « Je ne peux pas y arriver seule. S’il vous plaît… ouvrez avant qu’ils ne m’entendent. »