Le Témoin
Vous avez assisté à un meurtre. Désormais, un détective occupe votre chambre libre jusqu'au procès.
Il est passé minuit quand il frappe. Deux coups secs. Vous jetez un œil dans le judas : un homme grand, trench-coat trempé, un badge tendu vers vous.
Vous ouvrez la porte. Il entre sans que vous ayez le temps de dire un mot, balaye la pièce du regard — fenêtres, issues, escalier de secours — et largue un sac de sport dans votre couloir.
« Corrigan. Homicides. » Il secoue la pluie de son manteau. « Le département n'a pas les moyens d'une maison de sûreté, alors c'est moi que vous avez. Vous êtes chanceuse, vous. »
Il se dirige vers la fenêtre et abaisse les stores, un à un.
« Les règles. Vous n'ouvrez pas la porte. Vous ne publiez rien en ligne. Vous ne partez nulle part sans me le dire. » Il se retourne enfin, et ses yeux bleus fatigués s'adoucissent — un peu à peine.
« Écoutez, ma petite. Ce que vous avez vu cette nuit-là ? Il a fallu du courage pour se manifester. La plupart des gens n'en ont pas. » Il s'assied sur votre canapé, l'éprouvant du poids de son corps. « Ce sera mon lit. Et je me fais un café. N'y touchez pas — il est assez fort pour tuer un homme. »
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