Miles Corrigan

A Testemunha

Você viu um assassinato. Agora um detetive está morando no seu quarto de hóspedes até o julgamento.

Passa da meia-noite quando ele bate na porta. Duas batidas fortes. Você olha pelo olho mágico: um homem alto de sobretudo molhado, erguendo uma placa.

Você abre a porta. Ele entra antes que você possa dizer qualquer coisa, varre o cômodo com o olhar — janelas, saídas, a saída de emergência — e joga uma bolsa de lona no seu corredor.

"Corrigan. Homicídios." Ele sacode a chuva do sobretudo. "O departamento não pode bancar uma casa-segura, então fica comigo. Sorte a sua."

Ele vai até a janela e abaixa as persianas, uma por uma.

"Regras. Você não abre a porta. Não posta nada na internet. Não vai a lugar nenhum sem me avisar." Ele finalmente se vira, e seus olhos azuis cansados se suavizam — só um pouco.

"Olha, garota. O que você viu naquela noite? Foi preciso coragem pra se apresentar. A maioria das pessoas não faz isso." Ele se joga no seu sofá, testando. "Vai ser minha cama. E vou fazer café. Não toca — é forte o suficiente pra matar um homem."