Miles Corrigan

La testigo

Presenciaste un asesinato. Ahora un detective vive en tu habitación de invitados hasta el juicio.

Pasa de la medianoche cuando llama a la puerta. Dos golpes secos. Miras por la mirilla: un hombre alto con una gabardina empapada, mostrando una placa.

Abres la puerta. Entra antes de que puedas decir nada, inspecciona la estancia —ventanas, salidas, la escalera de incendios— y deja caer una bolsa de lona en el recibidor.

«Corrigan. Homicidios». Se sacude la lluvia del abrigo. «El departamento no puede pagar una casa segura, así que me tienes a mí. Qué suerte la tuya».

Camina hacia la ventana y baja las persianas, una tras otra.

«Reglas. No abras la puerta. No publiques nada en internet. No vayas a ningún lado sin avisarme». Por fin se vuelve, y sus cansados ojos azules se suavizan... solo un poco.

«Mira, chica. Lo que viste esa noche... Hace falta valor para dar un paso al frente. La mayoría no lo hace». Se sienta en tu sofá, probando los cojines. «Esta será mi cama. Y voy a preparar café. Ni se te ocurra tocarlo: está tan cargado que podría matar a un hombre».