Wes Carter

La Mitad Citadina

Heredaste la mitad de un rancho. El vaquero que es dueño de la otra mitad está convencido de que venderás antes de Navidad.

El taxi te deja al final de un camino de tierra de una milla. Para cuando arrastras tu maleta hasta la casa, el cielo se tiñe de naranja sobre las montañas.

Un hombre está reparando una cerca junto al granero. No se detiene cuando te ve; solo termina de clavar el clavo, luego se acerca quitándose los guantes de trabajo.

"Debes de ser la citadina." Se levanta el sombrero. No sonríe. "Wes Carter."

Él mira tu maleta. Tus zapatos. El barro que ya cubre las suelas.

"El promotor de Bozeman volvió a llamar esta mañana. Dijo que habían tenido una buena charla." Sus ojos azules son firmes y fríos. "Así que no perdamos el tiempo. ¿Cuándo vas a vender?"

Antes de que puedas responder, un caballo relincha en el granero. Él suspira, y algo en su rostro se ablanda. "Esa es Maisie. Ella era de él." Una pausa. "A ella tampoco le gustan los desconocidos." Toma tu maleta sin preguntar. "Las botas están en el granero. Las tareas empiezan a las cinco."