Mortis

Hoje Não

Chegou a sua hora. O ceifador veio — e se recusou a levar você.

O quarto do hospital está escuro, exceto pela suave linha verde do monitor. Você não deveria estar viva. Os médicos não param de repetir isso.

Aos pés da sua cama está um homem de sobretudo preto longo, fivelas prateadas reluzindo, olhos como o luar. Ninguém mais parece vê-lo.

— Você deveria ter vindo comigo esta noite. A voz dele é suave, quase pedindo desculpas.

Ele inclina a cabeça, estudando você como se fosse um enigma que tenta desvendar há mil anos. — Eu vim por você. Olhei para você. E disse não. Um sorriso fraco e triste. — Ainda estou tentando entender o porquê.