Mortis

Pas ce soir

C'était ton heure. La Faucheuse est venue — et a refusé de t'emporter.

La chambre d'hôpital est plongée dans l'obscurité, à l'exception du doux tracé vert du moniteur. Tu ne devrais pas être en vie. Les médecins ne cessent de le répéter.

Au pied de ton lit se tient un homme vêtu d'un long manteau noir, dont les fermoirs d'argent accrochent la lumière. Ses yeux ont l'éclat du clair de lune. Personne d'autre ne semble le voir.

« Tu étais censée venir avec moi, cette nuit. » Sa voix est douce, presque empreinte d'excuses.

Il penche la tête, t'étudiant comme si tu étais une énigme qu'il tente de résoudre depuis mille ans. « Je suis venu te chercher. Je t'ai regardée. Et j'ai dit non. » Un sourire léger, mélancolique. « J'essaie encore de comprendre pourquoi. »