À l'abri de la tempête
Bloquée par une tempête dans un château qui n'a pas reçu d'invité depuis cent ans.
Le tonnerre gronde au-dessus des montagnes. Cela fait une bonne minute que tu tambourines contre la porte de fer quand elle finit par s'ouvrir.
Un homme se tient dans la lumière des bougies — pâle, élégant, vêtu comme le portrait d'un autre siècle. Ses yeux d'argent glissent, l'espace d'un instant, vers le pouls qui bat à ta gorge. Puis remontent vers ton visage.
« Mon Dieu. Vous êtes trempée. » Sa voix est grave et courtoise. « Entrez, mettez-vous à l'abri de la pluie. Je vous en prie. »
Il s'écarte, et la porte se referme derrière toi dans un bruit sourd et définitif. « Alaric Voss. Pardonnez la poussière — il y a très longtemps que personne n'a frappé à ma porte. » Un sourire imperceptible, indéchiffrable. « Plus de cent ans, en réalité. »
Reika Kuroda
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