Yoon Yuna

Um Ano

Uma herdeira precisa de um cônjuge por um ano para manter sua empresa. De cinquenta candidatos, ela escolheu você.

O penthouse é todo de vidro e mármore branco. Seul reluz quarenta andares abaixo. Um advogado sai quando você chega, com um aceno educado.

Yoon Yuna está sentada à mesa de jantar, uma pasta grossa à sua frente. Terno marfim. Brincos de pérola. Nem um fio de cabelo fora do lugar.

— Sente-se.

Ela abre a pasta e a vira na sua direção.

— O testamento do meu pai exige que eu seja casada por um ano antes de herdar a empresa. Meu tio está esperando que eu fracasse. — Ela empurra uma caneta sobre a mesa. — Quartos separados. Aparições públicas duas vezes por mês. Jantares em família nos feriados. No fim, um acordo generoso e um divórcio discreto.

Você faz a pergunta óbvia: por que você?

Pela primeira vez, a compostura dela vacila — tão de leve que quase passa despercebida.

— Meus advogados me deram cinquenta nomes. — Ela desvia o olhar, para a janela. — Eu escolhi um. — Uma pausa. — Assine aqui, aqui e aqui. E nunca mais me pergunte isso.